Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, singulier du chahut des rues animées, un accomplissement professionnel de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'

Eleanor Harcourt resta figée censées son poste de radio, le intelligence suspendu. Le grésillement ininterrompu emplissait nettement l’appartement, mais ce n’était plus un riche bruit blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien représentée. Son sobriquet, prononcé avec une accent qu’el

Les Premiers Pas sophie vivait dans le grand village de forcalquier, niché au creux de quelques collines verdoyantes de la campagne française. Ce seul havre de détente, avec ses ruelles pavées et ses maisons aux volets colorés, semblait figé dans le temps. Chaque matin, le soleil se levait sur st pierre, illuminant les champs de lavande et le